***

«Девушки, а вы изменяли своим парням?» - интересуется девочка 94 года рождения в своем уютном, - «и почему?».

И я читаю эти четыре страницы «откровений» в поисках одного–единственного честного слова: «Спьяну». Только его там нет. Там сто девносто четыре одинаковых коммента: «потому что натура блядская».

Я негодую, потому что в пятнадцать лет блядской натуры у меня не имелось, мужчины и сексуального опыта, впрочем, тоже.

И пока негодую, толкаю унылые телеги и как Станиславский ору: «НЕ ВЕРЮ!», Олег рассказывает:
«Ну а чо? Моей знакомой, например, шестнадцать, и вот с ее слов, у нее уже было 10 парней».

И мне приходится пить водку, чтобы не помереть от сердечного приступа.

***

Фраза: «не провожай, мне ползком пятнадцать минут до дома» еще ни разу не доводила меня до добра. А вчера и вовсе едва не стоила жизни.

Впервые в жизни я так злилась на своих родителей. На папу, который вобщемта очень хотел Мишеньку и вобщемта довольно успешно из Машеньки Мишеньку воспитывал. Но, блять, почему-то так и не научил эту самую Мишеньку банальной самообороне.
Думал, небось, что я вырасту страшная как пиздец.

И на маменьку. Зато что привела маленькую меня в бассейн, а не на какое-нибудь карате. Синхронное, блять, и несинхронное плавание.
Да, в случае чего я, конечно же, уплыву...

***

В ответ на мое: «Чочо, ну ты как?» приходит: «пишу письмо».
А я бледнею лицом уже на слове «пишу», на слове «письмо» мне становится плохо физически. Я уже вобщемта дописалась. До слов: «слишком красиво».
Для чего слишком красиво-то? Для того, чтобы быть правдой, да?
Впрочем, я утешаю себя тем, что это просто для тебя слишком красиво. Для тебя вообще все со мной всязанное, как-то слишком.