Мимими, по квартирке ходит помятый братик с вопросом: "где я был пять часов?"
-Хули там, - говорю, - Ватсон, судя по проебанному мобильнику, сигаретам в крошево и общей помятости, вы падали. Я бы даже сказала, падали и спали. Но так как на улице плюс, снег под вами таял, вам становилось мокренько, и вы просыпались. Но шли зачем-то не домой, а на новый, не мокрый снег. Вот так и добрались до дома спустя 5 часов. Я - Шерлок, да?
-Свари, - отвечает, - кофе, Шерлок.
Сварила, сижу в интернетике:
-Там, - говорю, - вам какая-то женщина с некрасивыми ногами написала, что вас задушит. Это ваша?
-А, черт его знает, может теперь уже и моя.
И это какбе не зарисовка из серии: "все в моей семье придурки, все такие же как я", это причина, по которой я не бухаю.
Непостоянство памяти у нас семейное.